Me otoño, mientras tanto el limonero de las cuatro estaciones no ve como me deshojo. Pido ayuda, pero ni el viento me cree. En otros momentos me mostré demasiado fuerte, quizás. Nunca me acostumbro a morir. Y sigo deshojandome, mientras la niebla me acaricia el rostro, que hoy siento añejo. En el fondo también se que esto pasará.
hubiese rodado entre los frescos cadáveres que sembró la tormenta de no haber elegido el camino de flores. mi intención es no volver. no miro hacia atrás desde que perdi las llaves de las puertas de roca entre las porocidades de la tierra, desde que perdí la razón o encontré.
los dedales ya pasaron de moda si te pinchaste el dedo otra vez será porque te gustó la sensación.
eso de andar descalzo entre las nueces que crujen a cada paso me nutre. como un arlequin de porcelana me retuerzo con la mirada a los pies.
cuando se colgó de mi, de aquel, la mujer que vestía negro, no fui yo quien la dejó caer como un fruto. sino la danza. y el tiempo. es que uno al danzar olvida lo sujeto. no cayó desplomándose como un durazno maduro, sino que se derramo sobre toda la sala de nueces y caracoles, como una miel, como un almíbar y dibujo estrías por la velocidad.
quien danza recuerda a la mujer de negro como una miel dibujando estrías en el espacio tiempo, ¿será que mueres cada vez q danzas? muere y danza, joven tu esperanza.
el que obra hoy abre el umbral, es hora que broten las brasas que arden y se ruborice el brahaman, nada brota por brotar, ni la brisa ni el brio son vanos, es tiempo de valorar las arcas de tiempo atrás. osa de bailar sobre su dedo mas pequeño el gigante que parecía dormido. delfines y ballenas viajan hacia él. es que la bruma y la espuma son una. la arena y la mar. de pie los que osan cantar. es tiempo de enrraizarnos. de las manos y los pies se ramifican vertientes. el puente esta listo es hora de anclar.
El timbre de voz de los tubérculos es tan grueso como su corazón. Sabe a tierra mojada.
Ahí me encontrás, dónde me enamoré. De la cálida y profunda mujer con manos de niña, que envuelve como una canción a la madrugada. Que me amplía porque su color es de silencio.
Cuánta metáfora es salir de la mano. A encontrarnos como antes, cúando éramos palabra en el vacío. A recorrer estos nuevos paisajes.
Pocas son las cosas que no me asombran hoy. Todo canta, todo sonríe y tu corazón es el que ve. Y tus manos las que bailan. Porque comés con los dedos, porque sentís el sabor de mirar y te endulza el magenta de la flor de palo borracho, te emborracha el sonido de las hojas que crujen mientras caminas, que es como volar.
Sos tan eterna. Tan todo que temo no verte al pasar, cuando te mimetizas con las frases del ruiseñor o te giras haciendo la ronda con las niñas de liquidambar.
yo mirè al tigre. y no supe bien que hacer. le salían colores de la boca. le corría la sangre, la veìa correr. el tigre es blanco. blanco es. el sol es blanco. blanco es. la sangre es violeta.
el abanico se abriò. sonreis, porque él te abanicó.
sos de viento. sos de arena. y volás. como semilla.
cuando caerán las hojas del árbol? no lo se.
cuando comeré del fruto rojo? lo estás comiendo desde el principio.
cuando creceràn los hibiscos? cuando saludes con un ademan.
y saltaran la barrera? una y otra vez.
tocate la espalda. ya te crecieron las alas. ave de cristal
Tres trenes blancos viajan sin escalas, en la noche de platino y cascara de durazno. - En que nos convertimos? - Se preguntó el niño sin poder darse una respuesta. - Cuanta luz se le extravió al ave? - Preguntó el capitán. - Tanta como puedas imaginarte - Le dijo el niño. - Hoy es hora de que tomes el mando - dijo el capitán y mirándolo a los ojos le sonrío. - Cuántas veces esperé este momento. - Es tu turno. - Con permiso, ajustaré mi cinturón y el tuyo y giraremos sobre mi eje tres veces más. - Hoy la nave parece una aceituna. - dijo el capitán El niño sonríe y canta mientras su pies se mueve siguiendo un compás distinto al de la canción que entona. - ¿Qué es lo que te enorgullece? si aún ni si quiera has hecho tus tareas! Deberías comer mas uvas si crees que este es el momento de volar. - Todas las mañanas no alcanzan para rellenar tus poros. - Quisiera poder mirarte de nuevo a los ojos y al fin cubrirme entre la lucidez qye te lleva a dónde sabés bien que vas. Si alguna vez pensaste en dejarme acá tirado como una bolsa de nueces, porque en vez de hacerlo no me sembrás en tu patio. Quizás algún día nazcan los círculos envueltos de sueños que dejamos caer. - Yo ya no creo en la barba, capitán. - Es que aun no le perdiste el sentido. - Yo ya no confío en los antídotos. Ninguno es eficiente, ante tanta realidad en polvo. - Yo no molí el instante. Lo juro. - Nadie lo juzga. Usted condujo hasta hoy. - Pero si puedo asegurar que absorbo el pellejo de los pequeños trofeos que aun nadie ganó. Me calman la sed. - La ceguera ya no se le irá si vive entre las sombras. Quizás si le crezcan antenas. O cuerdas umbilicales. Y así de nuevo vuelva a quitarse el sombrero para saludar. - Pedalearás como nadie niño. - El cometa azul ya definió la forma. - Dale que va.
domingo, 13 de marzo de 2011
Mira la cirular elipse que recubre el velo de los dedo de alambre, hambre en los dedos del pie. pie en las uñas de carne, hueso y arena. la mar esconde pena. no seas tan frájil hoy, que es cuando más te necesito. para preparar el pastel, no solo hace falta ingredientes. también es parte un alguien y sus herramientas, cuchara. cucaracha de papel. cuchara. cuchara. que bella palabra es. esta. habrá más ruda en el jardin. hongos. fango. y violetas. los colores que se comió el gusano. lo harán vomitar. y serán nuevos y nuestros. ya.
la médula llena de nada. solo muertos. uno tras otro revientan al caer entre las caricias del rayador. delgados hilos blancos se pierden en el colador que apunta al vacío. los ángeles negros tomaron la ciudad. otra vez. si no me apuro no quedará ni la voz. de lejos trabajan. no duermen. no conocen el día ni la noche. pero ya no pueden. ya es tarde para ellos. aunque crean poder. ya no. el espejo implotó. las agujas solo son astillas. las paredes del muro desolación. gritos y silencios. nada más. se rompió. aniquilaron al ave. le arrancaron la ilusión. y ahora como volar? aunque las alas estén ahí. son montañas atadas al cuerpo. desnudame viento. sienteme sol. dime que soy yo el que te recuerda, el que te canta. el que muere por dentro, el vacío resultó ser otra vez ilusión. aquí han arrojado las ultimas semillas al abismo. quien sabe si algun día lleguen a brotar. esperanza. tanto perdí. tantas veces morir en silencio mordiendome los labios por no gritar. atandome de pies y manos por no correr. tanto morir. tanto nacer. tanto tanto. quien limpiará el desastre? y aun seguimos danzando entre las aves acéfalas. cual si fuese normal que estén ahi agonizando. a ver si cantamos est-ave-z.
Hay mucho por hacer. Más tropiezo y muero en el silencio de los pequeños vacíos, que me dejan estéril. Son instantes. Cortocircuitos entre los cables pelados del ayer. Arañazos desesperados de la sombra del viejo sol que muerde mis talones.
El frío te sepulta, eres tierra ya. Eres tierra ya.
He de proyectar mi color al justo instante presente. Ya nada me turba, ya nada me espanta. Miro fijo a tus ojos palidos, grises, y el color te desintengra, te vuelve a integrar.
Deshojaré tus cascaras fría canción de la madrugada. Se que debajo del velo escondes simplezas que alumbran. Se que ese laberinto que eres, no es más que un simple circulo, que dice ser complejo.
Abrazame y hacete parte de mi. Yo soy nuevo. Pegá un salto destrozate en mi pecho, es tiempo que seas parte.
la conciencia de separación es el miedo a no pertenecer, a dejar de formar parte. el trauma es la razón. la memoria celular. recuerda aún. el momento.
aun así
el complejo solar es de la interrelación, del vínculo. la naturaleza del vínculo, es la naturaleza de la vida, de la creación.
la co-crecación es la fuerza, lo polar, que nos une, que nos empuja, hacia el si mismo, donde todo es. las dos fuerzas diametrales y opuestas son las que generan el espiral.
El espiral es la apertura, el crecimiento, la expansión basada en la matriz. seamos capaces de reconocer el uno. la madre es el fundamento, de ahi lo centrípeto de crear. volver es regenerar.
la foto no es original y está vinculada con el sitio de donde fue tomada.
sentía una necesidad de llegar enraizada en el vientre. si, de volver. de volver al punto, al circulo, al lugar de donde soy. a la parte de mi a la que pertenezco. es como una danza que se gesta en la parte mas austral, como un grito anidado ahí, donde solo hay tierra. no recuerdo el momento en que me salgo de sí, de las viñetas, de la historia, la historieta. de la forma-matriz, del espacio-tiempo. me pierdo facilmente. con un solo empujón, me desconozco y me veo de espaldas y no soy yo. y así es como retrocedo. por eso es que vuelvo, por eso es que asomo y vuelvo a asomar. en el ombligo de los intensos hibiscos me nace. me crece.
Dinamica del ser. No somos sistemas cerrados. Tener conciencia de ello, es ser y es estar acá. Retroalimentación. La forma es trabajar por reflejo. Ayer, justo ayer, me vi en el reflejo del lago. Del lago del ojo, si de un ojo, otro ojo que no es el mio. Y en el ojo me vi reflejado. Dentro del reflejo de mi veía al otro. Es como enfrentar dos espejos y ver que estos se reinventan a sí mismo hacia el infinito. Nada casual. Recordé de una vez en que me faltaba un abrazo, hace mucho, cuando era niño. Y la conciencia es tan maleable como la plastilina. Solo que hay que aprender a usar las manos para darle forma, las mano y el ojo. Y aunque usted no tenga ni mano ni ojo puede moldearla igual. Son prescindibles. Es una práctica como todo. Pero basta con tener el impulso y tirarse a la pileta. Me recuerdo. Ya había pasado mucho tiempo desde la vez que necesitaba el abrazo. Y de esa falta tenía un agujero. Una lago seco. Una ausencia. Ya era mi "yo" como un pequeño árbol, en relación a aquel momento anterior en que aún solo tenía dos cotiledones .. y ni rastro de raíces. Mi idea fue ir a abrazarme. Si abrazarme a mi mismo transponiéndome al espacio tiempo. Quizás si me picaba la espalda, me hubiese ido a rascar. Pero lo que necesitaba era un abrazo. La conciencia no tiene un tiempo, ni un espacio. Y allá estaba abrazandome entonces en el instante en que lo necesitaba. Comprendo ahora la regeneración. El flujo. La plasticidad de la conciencia permite regenerar el tejido de luz, que somos. Somos luz.
Ver ya mismo las cortezas caídas de los rinocerontes de antes, eso quiero. De esos que se comieron el polvo de sus propios huesos antes que estos sean huesos ya.
Entre gemidos la perla se tragó a la ostra, y nada más se supo de ella, ni de aquella otra.
Aprovecho para reprocharles a los oidos sordos, la falta de atención. A los ojos de vidrio, su frialdad. Y no me basta con reprocharles. También les pasaría lista gritando a mil voces cada una de sus capacidades, cada uno de sus miembros sin uso, corrompidos, atrofiados por no ser. Para ver si de una vez por todas nos ponemos en el lugar que nos corresponde.
Estoy cansado de los titires que tienen titeres dentro, y en sus manos más títeres sin cabeza, y más titeres en sus dedos, y así rama a rama.
Me cansé de ver que todo está desfasado. Y no es un pelo de distancia. Hay un abismo.
De donde viene? Me pregunto. Miro a los ojos dentro de los ojos, y me vuelvo a preguntar. Señalo tus raices, y creo que ha de venir desde lo profundo. Roja tierra. Madre. Padre sol. Miro al cielo. Corazón humano, la emoción. Presente. la sangre que corre, la aceptación. Anoche despues del abrazo de mil soles, esa constelación que el ritmo del universo llevo a tu rostro, recordé. Conocer suele ser recordar, y anoche recordé. Tu padre sol. Recuerdo simbólico. En los sueños. La aceptación. El amor calido de padre. Que recuerdo porque soy. Porque soy todo lo que es el mar y el mar es toda la gota que creo ser. La simple conciencia. Se amplía. Lagrima feliz deslizandose por tobogan. Vueltas carnero del alma, o de lo que quiero creer que hay. ahí. una, dos, tres. Me besó tu padre, mi padre. Hace mas de un año, lo que rogué en cuadernos, mientra me llovían los ojos, vino por si mismo.
Y cesó el no.
La no luz es luz. Cuando más aferrado estamos. Es justo ahí. En al abandono. En la sensación me abrazo a lo que creo que es fuera. Y en realidad es dentro. Tu mano es mi mano, padre. Tu abrazo es mi abrazo, padre. Somos reflejo. Y hoy aprendo de mirarme dentro. Y aprendo de mirarte dentro. Esto del corazón. Esto del viento. De la voz. Que fluye. Y agradece. Bendices y no recuerdas aún. Pero quizás, mañana amanezcas sobre el mar. Siendo mar. Una vez más.
Leyendo textos de antes. Encontré el siguiente y quería compartirlo: Grito
Gritan los hombres sin rostro, dolidos por no poder dolerse, por no poder sufrir, condenados a sentir sin ser sentidos, pues los sofoca el frío y punsante silencio de sus hermanos, hermanos. Simples se desencadenan las batallas injustas, donde en medio, el profundo agujero debora todo lo demás sin importarle nada, sin importarle nada.
Serás lo que quieren que seas. Serás?
Y las canciones siguen sonando mientras tu estas sentado sin escuchar. El ritmo detrás de una mirada cansada describe tu alma, gotas de agua que mueren, caidas del cielo. El viento gira retorciendo los instantes a tu alrededor, Oprimido por una fuerza que desconoces, ya no puedes gritar, hablar, cayar. Tus gritos se quiebran en pedazos y escualidos caen entre tus dedos, frájiles hombres sin cuerpo, se desvanecen. El silencio se apodera de ti. Cayas y mueres, y aún así sigues de pie. Intentas ver y sin embargo sigues tieso. Inmovil, desalmado, desechado por un basto ejercito que paso sobre ti. Cada razón, cada expresión y movimiento es gobernado por un tirano No lo conoces mas vive dentro de ti.
Y el tirano dirá: Tu. Soñaras cada día menos, pues ya no habrá mas sueños que los que se te imponga. Respirarás sin conciencia por decreto. Añoraras el ayer, necesitarás del mañana y olvidaras por completo el hoy. Renunciaras al amanecer cada mañana, cada tarde al atardecer y al caer la noche, te acostarás a dormir sin besar la luna. El otoño será igual a la primavera para ti, pues ya no tocas su esencia.
¿?
Y algo que me parecio interesante para compartir, algo que estuve leyendo e investigando. La Doctrina ddel Shock.
Aun, algunos reacios al amanecer, continuan con la ventana entornada, con el paragua bajo el brazo, y un miedo a mirar a los ojos que les marchita el pecho, les seca la punta de los pies, se retuercen como trapo y ruega su rostro un poco de amor, solo una gota.
Vivo a mil gatos luz de allá. De ese rombo ambivalente. Vivo en las alfombras de un jardín invertido que rodea una rueda, sumergida en un fuentón. Es fácil ver desde acá la rotula fruncida de los cavernícolas, antropostáticos, entrenada para realizar un solo movimiento o dos. Vertical u horizontal, no recuerdo, ni si quiera me lo puedo imaginar. Ya que es imposible, después de haberse transpuesto múltiples veces, concebirlo. Es divertido ver como para rascarse la nariz se necesita seguir 15 pasos, para girar en círculo o tomarse de la mano se necesitan instrucciones bien precisas, o para simplemente mirarse a los ojos sin pestañar es preferible haber terminado de leer un manual de fisiología del ojo, o al menos haber hecho un curso de verano inherente. No se precisa más que un tórax bidimensional, un corazón que lata en monoaural, alguna que otra extremidad, y la ansiedad de moverte desesperado sin mirar alrededor y chocarse entre sí. No se si estás acá o allá ya que ni si quiera existe un allá o un acá ni ningún esquema conceptual referencial y operativo, o quizás si quien sabe. Mientras tanto te invito a que te inviertas. ¿ em seel, ¡ ¡ ¡ orepse euq is .. ¡ ¡ ¡ oy et oma.
A veces cuelgo del árbol y soy la fruta, otras veces me desparramo en el vientre de la fría piedra y me dejo roer por el tiempo, me dejo morir. Quizás me encante morir, una y otra vez, o quizás tan solo tenga un miedo enano vestido de tul. Me es tan simple salirme del círculo, romper en pedazos lo que tanto esfuerzo me llevó y volver a encontrarme desnudo en el río seco, en medio del valle de piedras de ayer, las que aun no se hicieron arena y siguen sonando como cascabel. Decí que al menos ya hay un cúmulo finito de sedimentos que se puede contar con los dedos de las manos y los pies, para no decir diez o veinte granitos de arena. Más allá de eso: Amo sentirme acá, sentir que apenas un par de raíces asoman por entre las uñas del meñique, despertarme temprano e inconscientemente encontrarme de frente con el gigante azul, ese guerrero que se viene y que se va, que permanece y es mi norte.
Palabra a palabra el cuentagota desagota.
Ver ya mismo las cortezas caídas de los rinocerontes de antes, eso quiero. De esos que se comieron el polvo de sus propios huesos antes que estos sean huesos ya.
